Parece primavera,
y no es una ironía.
No sé si es el aire,
o la brisa fría
la que hace que en mis oídos
se cuelen melodías
con aire a amor.
Que me hacen sentir
una perfecta estúpida
con alergia al romance.
No sé si será la noche,
o el noviembre que no abriga,
pero algo hace que las melodías pesen
y susurren mi noche de antes.
No sé si hay a quien culpar,
o a quien mendigar respuestas.
Ni a quien pedirle que me regale un mundo
o tan solo un cuento mal contado.
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